春阳暖融融地爬上草坡时，蒲公英像撒落一地的碎金子。羊群挨挨挤挤地啃着嫩草芽，独有雪球仰着脖颈，湿润的鼻尖悬在花朵上方。露水顺着它的卷毛滑落，蝴蝶误把犄角当作歇脚的花枝。后来每个放牧的黄昏，总有小羊蹭着雪球要听故事，说它眼睛里装着整片会说话的云海。
母亲总爱絮叨那个遥远的傍晚：饥肠辘辘的叔叔攥着最后半块黑面包，掰碎的面屑引来咕咕叫的灰鸽子，却用剩下的换回一捧会跳舞的水仙。如今我总把翻旧的童话书揣在帆布包里，纸页间漏出的故事光斑，能把放学时最暗的田埂都映成银河。
村东头的王伯扛着相机下地已有二十年。他半跪在稻苗间等露珠滚过叶片的神情，比秋收时还要虔诚。那些笑他"不务正业"的人不会知道，他装裱在玻璃相框里的晚霞，会在暮色里漾出蜂蜜般的暖光，比任何丰收的锣鼓都动听。这让我忽然读懂课本里泛黄的诗句："宁可食无肉，不可居无竹"，原来诗意就藏在弯腰拾穗的指缝间。
窗台铁皮罐里攒着的七彩糖纸，是我从春到冬采撷的彩虹碎片。当夕阳斜斜穿过玻璃，整个房间便漂浮着橘子色的气泡，青柠味的云朵，还有葡萄紫的星星。母亲说这是心田开出的花，就像古旧童谣里唱的："走到天涯海角处，莫忘给眼睛留扇窗"。此刻我伏在课桌前写模拟卷，那些糖纸正在晚风里沙沙作响，仿佛在提醒我，别忘了看看窗外新开的玉兰花。
春阳暖融融地爬上草坡时，蒲公英像撒落一地的碎金子。羊群挨挨挤挤地啃着嫩草芽，独有雪球仰着脖颈，湿润的鼻尖悬在花朵上方。露水顺着它的卷毛滑落，蝴蝶误把犄角当作歇脚的花枝。后来每个放牧的黄昏，总有小羊蹭着雪球要听故事，说它眼睛里装着整片会说话的云海。
母亲总爱絮叨那个遥远的傍晚：饥肠辘辘的叔叔攥着最后半块黑面包，掰碎的面屑引来咕咕叫的灰鸽子，却用剩下的换回一捧会跳舞的水仙。如今我总把翻旧的童话书揣在帆布包里，纸页间漏出的故事光斑，能把放学时最暗的田埂都映成银河。
村东头的王伯扛着相机下地已有二十年。他半跪在稻苗间等露珠滚过叶片的神情，比秋收时还要虔诚。那些笑他"不务正业"的人不会知道，他装裱在玻璃相框里的晚霞，会在暮色里漾出蜂蜜般的暖光，比任何丰收的锣鼓都动听。这让我忽然读懂课本里泛黄的诗句："宁可食无肉，不可居无竹"，原来诗意就藏在弯腰拾穗的指缝间。
窗台铁皮罐里攒着的七彩糖纸，是我从春到冬采撷的彩虹碎片。当夕阳斜斜穿过玻璃，整个房间便漂浮着橘子色的气泡，青柠味的云朵，还有葡萄紫的星星。母亲说这是心田开出的花，就像古旧童谣里唱的："走到天涯海角处，莫忘给眼睛留扇窗"。此刻我伏在课桌前写模拟卷，那些糖纸正在晚风里沙沙作响，仿佛在提醒我，别忘了看看窗外新开的玉兰花。
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