暑假午后蝉鸣正酣时，小明塞给我一本《且听风吟》。封面褶皱处藏着几枚金箔银杏，仿佛随时会簌簌飘落。我趴在老槐树荫里翻书，指尖沾满冰镇汽水的潮湿。文字像溪水漫过脚踝，可直到书页间最后一粒银杏消失，也没遇见会讲故事的风精灵，倒像是跌进了凉丝丝的晨雾，连发梢都凝着水珠。
深秋在图书馆偶遇《挪威的森林》，木质书架沁着油墨的沉香。主人公像只迷途的棕熊，抱着蜂蜜罐在冷杉林里兜转。我跟着他踩过湿漉漉的松针，书包侧袋的彩虹糖渐渐被雨水泡软，糖纸上的笑脸在掌纹里褪成模糊的水痕。直到某页忽然飘来松脂的清香，才惊觉书脊上落着薄霜。
初冬的课间，余华先生的《活着》静静躺在课桌抽屉里。翻开时听见雪籽轻叩窗棂，书页却透着春泥的暖意。老人与老牛的剪影掠过蒲公英摇曳的田埂，我的雨靴在字里行间踩出深浅不一的泥印。当水洼里浮起细碎的光斑，忽然懂得每个故事都是会呼吸的节气——融雪时的凉与炉火边的暖，原是同一种温度。
如今每翻开新书，总会往衣袋揣把折叠伞，往书包系个晴天娃娃。遇见骤雨情节就放慢脚步，碰着狂风段落便压紧帽檐。最重要的是永远记得，无论书里的季节如何流转，心窝里总栖着盏小橘灯，忽明忽暗，却永不熄灭。
暑假午后蝉鸣正酣时，小明塞给我一本《且听风吟》。封面褶皱处藏着几枚金箔银杏，仿佛随时会簌簌飘落。我趴在老槐树荫里翻书，指尖沾满冰镇汽水的潮湿。文字像溪水漫过脚踝，可直到书页间最后一粒银杏消失，也没遇见会讲故事的风精灵，倒像是跌进了凉丝丝的晨雾，连发梢都凝着水珠。
深秋在图书馆偶遇《挪威的森林》，木质书架沁着油墨的沉香。主人公像只迷途的棕熊，抱着蜂蜜罐在冷杉林里兜转。我跟着他踩过湿漉漉的松针，书包侧袋的彩虹糖渐渐被雨水泡软，糖纸上的笑脸在掌纹里褪成模糊的水痕。直到某页忽然飘来松脂的清香，才惊觉书脊上落着薄霜。
初冬的课间，余华先生的《活着》静静躺在课桌抽屉里。翻开时听见雪籽轻叩窗棂，书页却透着春泥的暖意。老人与老牛的剪影掠过蒲公英摇曳的田埂，我的雨靴在字里行间踩出深浅不一的泥印。当水洼里浮起细碎的光斑，忽然懂得每个故事都是会呼吸的节气——融雪时的凉与炉火边的暖，原是同一种温度。
如今每翻开新书，总会往衣袋揣把折叠伞，往书包系个晴天娃娃。遇见骤雨情节就放慢脚步，碰着狂风段落便压紧帽檐。最重要的是永远记得，无论书里的季节如何流转，心窝里总栖着盏小橘灯，忽明忽暗，却永不熄灭。
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