车把上凝结的晨露折射出细碎光芒，我俯身调整变速器时，后座帆布包里的《性灵的渴求》正硌着脊梁。这已经是第三次独自骑行川藏线，母亲总说我背包里装着的不是补给，而是沉甸甸的迷茫。
高原的风裹挟着经幡的诵念声扑面而来。在大昭寺门口遇见扎西时，他正将青稞酒分给朝圣者。这位藏族大哥的民宿木梁上，至今留着去年我用藏刀刻下的歪斜诗句："转经筒转不走心事"。他递给我酥油茶时，手掌的茧子蹭过杯沿："小马驹总在跑，可曾低头闻过格桑花的香？"
八廓街的甜茶馆里，卓玛阿妈突然握住我皴裂的指尖。她布满沟壑的手心像展开的唐卡，絮絮说着孙女考取内地大学的故事。茶汤氤氲的热气中，我看见玻璃罐里浮沉的奶渣，忽然想起临行前母亲偷偷塞进我背包的枇杷膏。
暮色染红玛尼堆时，我学着朝圣者将额头贴在冰凉的石碑上。经年累月的叩拜在青石板上磨出光滑的凹痕，像极了单车轮胎在柏油路上留下的蜿蜒轨迹。扎西说每个凹痕里都住着星星，当月光漫过山口，那些未能说出口的祈愿就会变成银河的支流。
返程前夜，我在海拔碑旁拆开母亲的信。信纸里夹着晒干的桃花，她写道："驿站不是终点，是等春风追上你的地方"。车轮碾过碎石路的瞬间，背包里的书页被风哗啦掀开，某段铅笔划线的句子正在月光下闪烁："行走本身就是抵达"。
车把上凝结的晨露折射出细碎光芒，我俯身调整变速器时，后座帆布包里的《性灵的渴求》正硌着脊梁。这已经是第三次独自骑行川藏线，母亲总说我背包里装着的不是补给，而是沉甸甸的迷茫。
高原的风裹挟着经幡的诵念声扑面而来。在大昭寺门口遇见扎西时，他正将青稞酒分给朝圣者。这位藏族大哥的民宿木梁上，至今留着去年我用藏刀刻下的歪斜诗句："转经筒转不走心事"。他递给我酥油茶时，手掌的茧子蹭过杯沿："小马驹总在跑，可曾低头闻过格桑花的香？"
八廓街的甜茶馆里，卓玛阿妈突然握住我皴裂的指尖。她布满沟壑的手心像展开的唐卡，絮絮说着孙女考取内地大学的故事。茶汤氤氲的热气中，我看见玻璃罐里浮沉的奶渣，忽然想起临行前母亲偷偷塞进我背包的枇杷膏。
暮色染红玛尼堆时，我学着朝圣者将额头贴在冰凉的石碑上。经年累月的叩拜在青石板上磨出光滑的凹痕，像极了单车轮胎在柏油路上留下的蜿蜒轨迹。扎西说每个凹痕里都住着星星，当月光漫过山口，那些未能说出口的祈愿就会变成银河的支流。
返程前夜，我在海拔碑旁拆开母亲的信。信纸里夹着晒干的桃花，她写道："驿站不是终点，是等春风追上你的地方"。车轮碾过碎石路的瞬间，背包里的书页被风哗啦掀开，某段铅笔划线的句子正在月光下闪烁："行走本身就是抵达"。
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