清晨五点四十分，路灯在薄雾中眨着惺忪的眼。我踩着球鞋轻快的脚步声，惊醒了蜷缩在路边的白猫。书包里沉甸甸的课本硌着后背，却让我想起父亲常说的："知识要像种子长在土里，扎得深才能长得稳。"
走过铁艺栏杆的立交桥时，晨跑老人的收音机里正飘出新闻播报。这样的时刻总会让我想起七岁那年，在康复中心第一次清晰喊出"老师"的那个下午。当时窗外的梧桐叶沙沙作响，仿佛整个世界都在为我鼓掌。记忆里母亲泛红的眼眶，比任何奖状都更让我懂得坚持的意义。
七岁那年，我抱着注音版《唐诗三百首》走进小学校门。当同学们还在为"人口手足"犯愁时，我已经能歪歪扭扭地抄写"大漠孤烟直，长河落日圆"。那些在台灯下与汉字较劲的夜晚，字典边角都被我翻得卷了边。记得某个深秋雨夜，我终于弄明白"翩跹"的读音时，窗玻璃上氤氲的水汽都化作了起舞的精灵。
现在的课间十分钟，总爱躲在图书馆的角落。阳光穿过百叶窗，在《我与地坛》的书页上织出明暗相间的琴弦。史铁生笔下的车轮声，三毛撒哈拉的星空，还有海伦·凯勒触摸到的水流，这些文字像蒲公英的种子，轻轻落在我心里最柔软的角落。
放学路上，我常驻足听卖烤红薯的老伯哼黄梅调。砂锅里咕嘟作响的关东煮，音像店里流淌的钢琴曲，这些声音编织成城市的脉搏。当夕阳把我的影子拉得老长，我知道有些成长就像爬山虎，悄无声息地攀满了整面墙。
清晨五点四十分，路灯在薄雾中眨着惺忪的眼。我踩着球鞋轻快的脚步声，惊醒了蜷缩在路边的白猫。书包里沉甸甸的课本硌着后背，却让我想起父亲常说的："知识要像种子长在土里，扎得深才能长得稳。"
走过铁艺栏杆的立交桥时，晨跑老人的收音机里正飘出新闻播报。这样的时刻总会让我想起七岁那年，在康复中心第一次清晰喊出"老师"的那个下午。当时窗外的梧桐叶沙沙作响，仿佛整个世界都在为我鼓掌。记忆里母亲泛红的眼眶，比任何奖状都更让我懂得坚持的意义。
七岁那年，我抱着注音版《唐诗三百首》走进小学校门。当同学们还在为"人口手足"犯愁时，我已经能歪歪扭扭地抄写"大漠孤烟直，长河落日圆"。那些在台灯下与汉字较劲的夜晚，字典边角都被我翻得卷了边。记得某个深秋雨夜，我终于弄明白"翩跹"的读音时，窗玻璃上氤氲的水汽都化作了起舞的精灵。
现在的课间十分钟，总爱躲在图书馆的角落。阳光穿过百叶窗，在《我与地坛》的书页上织出明暗相间的琴弦。史铁生笔下的车轮声，三毛撒哈拉的星空，还有海伦·凯勒触摸到的水流，这些文字像蒲公英的种子，轻轻落在我心里最柔软的角落。
放学路上，我常驻足听卖烤红薯的老伯哼黄梅调。砂锅里咕嘟作响的关东煮，音像店里流淌的钢琴曲，这些声音编织成城市的脉搏。当夕阳把我的影子拉得老长，我知道有些成长就像爬山虎，悄无声息地攀满了整面墙。
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