推开那扇门
夏夜的风掀起窗帘，台灯在书桌上投下暖黄的光晕。我瘫在转椅上，耳机里流淌着《月光奏鸣曲》的旋律，手指在空气里划着看不见的琴键。
音乐突然中断，充电线不知何时松脱了。刚要发火回头，却看见父亲站在门框投下的阴影里。他右手端着切好的哈密瓜，左手还保持着敲门后无处安放的姿势。台灯光漫过他的旧皮鞋，在磨白的裤脚上晕开一圈光斑。
"要听真正的钢琴声吗？"父亲变魔术般从身后拿出个折纸钢琴。那是用我初中时得奖的作文纸折的，折痕里还看得见当年稚嫩的字迹。他粗糙的手指在纸键上跳跃，哼着跑调的《欢乐颂》，额角的皱纹随着夸张的节奏跳舞。
我忽然想起五岁那年，父亲也是这样蹲在琴行橱窗前，用报纸折钢琴逗哭闹的我。那时的蝉鸣和此刻空调的嗡响重叠，月光透过窗棂，在折纸钢琴上流淌成真实的银辉。
父亲从裤兜掏出两张泛黄的琴谱，谱角卷着温柔的弧度。"周末去琴房吧，你弹琴，我翻谱。"他说这话时，拇指无意识地摩挲着谱面上褪色的笔记——那是我第一次学琴时，他帮我标注的指法。
夜风送来阳台上茉莉的香气，父亲掌心的老茧蹭过我的发梢。原来他早已推开那扇门，在我固执地背对世界时，悄悄把整个星空都搬进了房间。
推开那扇门
夏夜的风掀起窗帘，台灯在书桌上投下暖黄的光晕。我瘫在转椅上，耳机里流淌着《月光奏鸣曲》的旋律，手指在空气里划着看不见的琴键。
音乐突然中断，充电线不知何时松脱了。刚要发火回头，却看见父亲站在门框投下的阴影里。他右手端着切好的哈密瓜，左手还保持着敲门后无处安放的姿势。台灯光漫过他的旧皮鞋，在磨白的裤脚上晕开一圈光斑。
"要听真正的钢琴声吗？"父亲变魔术般从身后拿出个折纸钢琴。那是用我初中时得奖的作文纸折的，折痕里还看得见当年稚嫩的字迹。他粗糙的手指在纸键上跳跃，哼着跑调的《欢乐颂》，额角的皱纹随着夸张的节奏跳舞。
我忽然想起五岁那年，父亲也是这样蹲在琴行橱窗前，用报纸折钢琴逗哭闹的我。那时的蝉鸣和此刻空调的嗡响重叠，月光透过窗棂，在折纸钢琴上流淌成真实的银辉。
父亲从裤兜掏出两张泛黄的琴谱，谱角卷着温柔的弧度。"周末去琴房吧，你弹琴，我翻谱。"他说这话时，拇指无意识地摩挲着谱面上褪色的笔记——那是我第一次学琴时，他帮我标注的指法。
夜风送来阳台上茉莉的香气，父亲掌心的老茧蹭过我的发梢。原来他早已推开那扇门，在我固执地背对世界时，悄悄把整个星空都搬进了房间。
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