细雨斜斜地飘在四月天，艾草的清香混着湿润的泥土味扑面而来。奶奶把青团摆上供桌时，我忽然想起课本里那句"清明时节雨纷纷"，原来那些墨香里的诗句，正活在祖辈的指尖上。
晋文公与介子推的故事，是爷爷在祠堂前给我补的历史课。当听到忠臣抱着老柳树葬身火海时，供桌上新发的柳枝仿佛在轻轻颤动。寒食禁火的古老习俗，化作今日墓前的一缕青烟，两千年前的忠义精神，原来就藏在清明插柳的习俗里。
父亲扫墓时总带着小锄头，他说这时候给祖坟培土，就像给沉睡的亲人盖被子。邻家姐姐在朋友圈发起"云祭扫"，把老照片配上祖辈的故事。我看着田埂上放风筝的孩子，突然明白那些翻飞的纸鸢，不正是连接天上人间的信使吗？
当城市霓虹遮蔽了银河，老宅门楣的艾草依然准时返青。姑妈视频教我做子推馍，面团在镜头里开出桃花模样。我们不再徒步几十里上坟，但家族群的祭文接龙里，那些工整的韵脚仍在延续着文化基因。
暮色中的祠堂灯火通明，族谱在年轻一辈手中接力修补。春雨又打湿了新栽的柏树苗，我看见传统不是泛黄的书页，而是带着晨露的新芽，在每个春天找到生长的土壤。
细雨斜斜地飘在四月天，艾草的清香混着湿润的泥土味扑面而来。奶奶把青团摆上供桌时，我忽然想起课本里那句"清明时节雨纷纷"，原来那些墨香里的诗句，正活在祖辈的指尖上。
晋文公与介子推的故事，是爷爷在祠堂前给我补的历史课。当听到忠臣抱着老柳树葬身火海时，供桌上新发的柳枝仿佛在轻轻颤动。寒食禁火的古老习俗，化作今日墓前的一缕青烟，两千年前的忠义精神，原来就藏在清明插柳的习俗里。
父亲扫墓时总带着小锄头，他说这时候给祖坟培土，就像给沉睡的亲人盖被子。邻家姐姐在朋友圈发起"云祭扫"，把老照片配上祖辈的故事。我看着田埂上放风筝的孩子，突然明白那些翻飞的纸鸢，不正是连接天上人间的信使吗？
当城市霓虹遮蔽了银河，老宅门楣的艾草依然准时返青。姑妈视频教我做子推馍，面团在镜头里开出桃花模样。我们不再徒步几十里上坟，但家族群的祭文接龙里，那些工整的韵脚仍在延续着文化基因。
暮色中的祠堂灯火通明，族谱在年轻一辈手中接力修补。春雨又打湿了新栽的柏树苗，我看见传统不是泛黄的书页，而是带着晨露的新芽，在每个春天找到生长的土壤。
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