清晨的露珠还在草尖打转，一片黄叶就悄悄落在了田埂上。那滴悬在叶脉间的水珠被朝霞染成琥珀色，恍惚间映出父亲弯腰割稻的剪影，连衣角沾着的泥星子都清晰可见。
十月的风裹着稻香撞进怀里时，我总会想起五岁那年的秋收。天还没透亮，父母就揣着几个冷馒头下地了。我蜷在拖拉机后座打盹，迷迷糊糊听见镰刀割断稻秆的沙沙声。露水沾湿了布鞋，我赌气踢着田埂边的狗尾巴草，却在不经意间望见母亲的白发——它们像初冬的薄霜，星星点点落在她乌黑的发辫里。
收割机的轰鸣声里，我常抱着竹筐在稻草堆间穿梭。新割的稻茬还带着青涩的汁水味，父亲的后背早已被汗水浸透成深色。有时我枕着稻草睡去，醒来时总能在衣襟里发现几粒炒花生，那是母亲趁歇晌时偷偷塞的。
今年的秋风又送来熟悉的谷香。放学路上，我特意绕到自家稻田。夕阳给沉甸甸的稻穗镀了层金边，父母的身影在暮色里时隐时现。母亲直起腰捶背时，我忽然发现她的影子比我记忆里矮了一截。
傍晚收工，父亲扛着铁锹走在田垄上，鞋底沾满湿润的新泥。母亲笑着抹去我发间的草屑，掌心的茧子轻轻擦过耳际。晚风掠过稻浪，把那些沙沙的响声和汗水的咸味，都酿成了月光下最醇厚的酒。
清晨的露珠还在草尖打转，一片黄叶就悄悄落在了田埂上。那滴悬在叶脉间的水珠被朝霞染成琥珀色，恍惚间映出父亲弯腰割稻的剪影，连衣角沾着的泥星子都清晰可见。
十月的风裹着稻香撞进怀里时，我总会想起五岁那年的秋收。天还没透亮，父母就揣着几个冷馒头下地了。我蜷在拖拉机后座打盹，迷迷糊糊听见镰刀割断稻秆的沙沙声。露水沾湿了布鞋，我赌气踢着田埂边的狗尾巴草，却在不经意间望见母亲的白发——它们像初冬的薄霜，星星点点落在她乌黑的发辫里。
收割机的轰鸣声里，我常抱着竹筐在稻草堆间穿梭。新割的稻茬还带着青涩的汁水味，父亲的后背早已被汗水浸透成深色。有时我枕着稻草睡去，醒来时总能在衣襟里发现几粒炒花生，那是母亲趁歇晌时偷偷塞的。
今年的秋风又送来熟悉的谷香。放学路上，我特意绕到自家稻田。夕阳给沉甸甸的稻穗镀了层金边，父母的身影在暮色里时隐时现。母亲直起腰捶背时，我忽然发现她的影子比我记忆里矮了一截。
傍晚收工，父亲扛着铁锹走在田垄上，鞋底沾满湿润的新泥。母亲笑着抹去我发间的草屑，掌心的茧子轻轻擦过耳际。晚风掠过稻浪，把那些沙沙的响声和汗水的咸味，都酿成了月光下最醇厚的酒。
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