那本被翻得卷边的《争气》躺在我的书桌上，扉页里夹着几片干枯的雏菊。主人公小林的故事像春天的雨，慢慢浸润着我的心田。天生右手残疾的他，连握笔都要用左手死死攥着，作业本上歪歪扭扭的字迹总被同学抢去当笑话。可就是这个总被喊作"笨木头"的男孩，在作文本里悄悄种下了当作家的梦。
记得书里有个让我鼻子发酸的细节。五年级那年的语文课，小林好不容易写完的读后感被后桌男生抢走，当纸飞机掷出窗外。粉色的作业纸飘在泥水里，他蹲在花坛边一片片捡，手指冻得通红却不肯哭。那天晚上，我看见台灯下的小林咬着橡皮头，左手压着颤抖的右手，把湿透的作文一个字一个字重新誊写。月光淌在窗台上，他的影子在墙上一晃一晃，像棵倔强的小白杨。
镇上的图书馆成了小林第二个家。他踩着三轮车帮管理员搬书，换来在阅览室角落读书的机会。字典边角被他摸得发亮，笔记本上密密麻麻记着好词好句。有次他偷偷模仿名家写的小说被老师当范文念，全班都愣住了——那个总低着头的小林，文字里竟藏着会发光的星星。
现在的我常常望着教室窗外的梧桐树发呆。每当数学题解不出想摔笔时，英语单词记混了想撕本子时，就会想起小林蘸着月光写字的样子。他让我懂得，生命就像种子，就算落在石缝里，也要把根须深深扎进黑暗，向着阳光一寸寸生长。当我们学会把眼泪酿成汗水，把委屈揉成动力，那些曾经嘲笑我们的声音，终将成为掌声的前奏。
那本被翻得卷边的《争气》躺在我的书桌上，扉页里夹着几片干枯的雏菊。主人公小林的故事像春天的雨，慢慢浸润着我的心田。天生右手残疾的他，连握笔都要用左手死死攥着，作业本上歪歪扭扭的字迹总被同学抢去当笑话。可就是这个总被喊作"笨木头"的男孩，在作文本里悄悄种下了当作家的梦。
记得书里有个让我鼻子发酸的细节。五年级那年的语文课，小林好不容易写完的读后感被后桌男生抢走，当纸飞机掷出窗外。粉色的作业纸飘在泥水里，他蹲在花坛边一片片捡，手指冻得通红却不肯哭。那天晚上，我看见台灯下的小林咬着橡皮头，左手压着颤抖的右手，把湿透的作文一个字一个字重新誊写。月光淌在窗台上，他的影子在墙上一晃一晃，像棵倔强的小白杨。
镇上的图书馆成了小林第二个家。他踩着三轮车帮管理员搬书，换来在阅览室角落读书的机会。字典边角被他摸得发亮，笔记本上密密麻麻记着好词好句。有次他偷偷模仿名家写的小说被老师当范文念，全班都愣住了——那个总低着头的小林，文字里竟藏着会发光的星星。
现在的我常常望着教室窗外的梧桐树发呆。每当数学题解不出想摔笔时，英语单词记混了想撕本子时，就会想起小林蘸着月光写字的样子。他让我懂得，生命就像种子，就算落在石缝里，也要把根须深深扎进黑暗，向着阳光一寸寸生长。当我们学会把眼泪酿成汗水，把委屈揉成动力，那些曾经嘲笑我们的声音，终将成为掌声的前奏。
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