放学铃声刚响，我闻着楼道里飘来的红烧肉香气，脚步不自觉地加快。推开家门，妈妈围着蓝围裙在厨房翻炒，爸爸正蹲着修理我掉轮的自行车，这样的画面每天都在重复，却总让我心里暖洋洋的。
上个月流感发烧，额头烫得像小火炉。凌晨三点爸爸背着我往医院跑，他的后背被汗水浸湿了一大片。护士姐姐扎针时，妈妈的手掌始终盖住我的眼睛。清晨我发现他们蜷在陪护椅上，爸爸的皮鞋还沾着昨夜急诊室的消毒水痕迹。
那天补课回家忘带钥匙，北风卷着枯叶往脖子里钻。我跺着脚数对面商铺的霓虹灯，忽然看见爸爸抱着我的橘色羽绒服从街角跑来。他额前的白发在路灯下特别明显，呼吸在冷空气里凝成白雾："快把衣服套上，你妈在家煮姜汤呢。"
周末我们会挤在旧沙发上翻相册。照片里我五岁生日时满脸奶油，爸爸的头发还是乌黑的；去年全家爬香山，妈妈在山顶给我别枫叶发卡。这些零碎的日常像攒在玻璃罐里的水果糖，每次回味都甜滋滋的。
阳台上妈妈种的多肉又冒新芽了，爸爸总说我乱涂鸦的儿童画值得装裱。或许这就是家的模样，不是豪华的房子，而是永远亮着的那盏灯，是受伤时有人给你擦药，是每个平凡日子里的烟火气。
放学铃声刚响，我闻着楼道里飘来的红烧肉香气，脚步不自觉地加快。推开家门，妈妈围着蓝围裙在厨房翻炒，爸爸正蹲着修理我掉轮的自行车，这样的画面每天都在重复，却总让我心里暖洋洋的。
上个月流感发烧，额头烫得像小火炉。凌晨三点爸爸背着我往医院跑，他的后背被汗水浸湿了一大片。护士姐姐扎针时，妈妈的手掌始终盖住我的眼睛。清晨我发现他们蜷在陪护椅上，爸爸的皮鞋还沾着昨夜急诊室的消毒水痕迹。
那天补课回家忘带钥匙，北风卷着枯叶往脖子里钻。我跺着脚数对面商铺的霓虹灯，忽然看见爸爸抱着我的橘色羽绒服从街角跑来。他额前的白发在路灯下特别明显，呼吸在冷空气里凝成白雾："快把衣服套上，你妈在家煮姜汤呢。"
周末我们会挤在旧沙发上翻相册。照片里我五岁生日时满脸奶油，爸爸的头发还是乌黑的；去年全家爬香山，妈妈在山顶给我别枫叶发卡。这些零碎的日常像攒在玻璃罐里的水果糖，每次回味都甜滋滋的。
阳台上妈妈种的多肉又冒新芽了，爸爸总说我乱涂鸦的儿童画值得装裱。或许这就是家的模样，不是豪华的房子，而是永远亮着的那盏灯，是受伤时有人给你擦药，是每个平凡日子里的烟火气。
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