泛黄的书页间，堂吉诃德骑着瘦马驽骍难得的背影渐次清晰。他高举生锈的长矛冲向风车，盔甲上的铜钉早已脱落，却在阳光下折射出奇异的光。那一刻，我忽然明白：这个被世人嘲笑的疯子，用荒诞的冲锋姿态，撞开了理想与现实之间厚重的大门。
堂吉诃德总让我想起村口的老槐树。树干布满虫蛀的孔洞，却固执地向天空伸展枝桠。他捧着发霉的骑士小说，把客栈当作城堡，将村妇奉为公主，这种近乎幼稚的执着，最初只让我发笑。但当他颤抖着扶起被鞭打的牧童，用豁口的盾牌挡住商队马蹄时，我忽然看见锈迹斑斑的盔甲下，跳动着一颗比谁都纯粹的心。
桑丘的驴铃声总在此时响起。这个满嘴谚语的农夫，像块质朴的磨刀石，时时打磨着主人过于锋利的理想主义。他惦记着总督的许诺，却在关键时刻攥紧堂吉诃德的披风：“老爷，前面是悬崖！”两人拌嘴赶路的剪影，在西班牙的荒野上拖得很长很长，仿佛理想与现实这对冤家，终要相伴而行。
最难忘那个月夜。堂吉诃德卸下盔甲，倚着橡树喃喃自语：“若世人皆笑我痴，我便做这暗夜里的萤火。”露水打湿他的胡须，星光落进浑浊的眼睛。此刻的骑士不再滑稽可笑，倒像古希腊的悲剧英雄——明知命运残酷，仍要高举火把。
合上书时，风车仍在原野转动。那些被嘲笑的坚持，被轻视的热忱，何尝不是我们心底的驽骍难得？也许每个时代都需要堂吉诃德，用荒诞对抗麻木，用天真叩问世俗。就像塞万提斯在监狱里写下这个故事时，窗外的星光必定也落在他枯瘦的指节上，照亮了人类永恒的困境与尊严。
泛黄的书页间，堂吉诃德骑着瘦马驽骍难得的背影渐次清晰。他高举生锈的长矛冲向风车，盔甲上的铜钉早已脱落，却在阳光下折射出奇异的光。那一刻，我忽然明白：这个被世人嘲笑的疯子，用荒诞的冲锋姿态，撞开了理想与现实之间厚重的大门。
堂吉诃德总让我想起村口的老槐树。树干布满虫蛀的孔洞，却固执地向天空伸展枝桠。他捧着发霉的骑士小说，把客栈当作城堡，将村妇奉为公主，这种近乎幼稚的执着，最初只让我发笑。但当他颤抖着扶起被鞭打的牧童，用豁口的盾牌挡住商队马蹄时，我忽然看见锈迹斑斑的盔甲下，跳动着一颗比谁都纯粹的心。
桑丘的驴铃声总在此时响起。这个满嘴谚语的农夫，像块质朴的磨刀石，时时打磨着主人过于锋利的理想主义。他惦记着总督的许诺，却在关键时刻攥紧堂吉诃德的披风：“老爷，前面是悬崖！”两人拌嘴赶路的剪影，在西班牙的荒野上拖得很长很长，仿佛理想与现实这对冤家，终要相伴而行。
最难忘那个月夜。堂吉诃德卸下盔甲，倚着橡树喃喃自语：“若世人皆笑我痴，我便做这暗夜里的萤火。”露水打湿他的胡须，星光落进浑浊的眼睛。此刻的骑士不再滑稽可笑，倒像古希腊的悲剧英雄——明知命运残酷，仍要高举火把。
合上书时，风车仍在原野转动。那些被嘲笑的坚持，被轻视的热忱，何尝不是我们心底的驽骍难得？也许每个时代都需要堂吉诃德，用荒诞对抗麻木，用天真叩问世俗。就像塞万提斯在监狱里写下这个故事时，窗外的星光必定也落在他枯瘦的指节上，照亮了人类永恒的困境与尊严。
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