终于在这个周末翻开了期待已久的《草房子》。油墨香在指间流淌时，我忽然想起三年前语文课上的那个清晨——当老师用粉笔在黑板上写下"孤独之旅"四个字，窗外的梧桐叶正沙沙作响。
杜小康撑篙离岸的画面，像一粒种子在心底悄然生长。此刻重读芦苇荡里起落的鸭群，发现那些青灰色的羽毛竟与记忆里初二的雨季重叠。记得当时在宿舍上铺偷偷打着手电看课文，泪珠坠落在泛黄的纸页上，洇开了"成长"二字的墨迹。
曹文轩笔下的油麻地总让我想起外婆家的晒谷场。桑桑举着月季花奔跑时扬起的尘土，与记忆中追逐红蜻蜓时卷起的稻壳何其相似。秦大奶奶的艾草香气从书页间漫出来，恍惚间又回到蹲在田埂边看外婆采草药的日子，那时蝉鸣是绿色的，风里带着井水的清凉。
最震撼的当属十四声枪响那章。当桑桑的哭声穿透纸背，我忽然看见童年的自己站在校门口那棵老槐树下，正朝现在的我挥手作别。那些藏在课桌洞里的玻璃弹珠、刻着歪扭字迹的橡皮，还有被雨水泡胀的纸船，都在这个瞬间从时光深处浮起。
合上书时暮色已染红窗棂，远处传来孩童追逐嬉闹的声音。忽然明白油麻地的草房子为何总泛着金光——那原是岁月为纯真镀上的颜色。我们终将在光阴长河里打捞这些金色的碎片，就像杜小康在暴风雨后清点鸭群，数着数着，就数见了成长的模样。
终于在这个周末翻开了期待已久的《草房子》。油墨香在指间流淌时，我忽然想起三年前语文课上的那个清晨——当老师用粉笔在黑板上写下"孤独之旅"四个字，窗外的梧桐叶正沙沙作响。
杜小康撑篙离岸的画面，像一粒种子在心底悄然生长。此刻重读芦苇荡里起落的鸭群，发现那些青灰色的羽毛竟与记忆里初二的雨季重叠。记得当时在宿舍上铺偷偷打着手电看课文，泪珠坠落在泛黄的纸页上，洇开了"成长"二字的墨迹。
曹文轩笔下的油麻地总让我想起外婆家的晒谷场。桑桑举着月季花奔跑时扬起的尘土，与记忆中追逐红蜻蜓时卷起的稻壳何其相似。秦大奶奶的艾草香气从书页间漫出来，恍惚间又回到蹲在田埂边看外婆采草药的日子，那时蝉鸣是绿色的，风里带着井水的清凉。
最震撼的当属十四声枪响那章。当桑桑的哭声穿透纸背，我忽然看见童年的自己站在校门口那棵老槐树下，正朝现在的我挥手作别。那些藏在课桌洞里的玻璃弹珠、刻着歪扭字迹的橡皮，还有被雨水泡胀的纸船，都在这个瞬间从时光深处浮起。
合上书时暮色已染红窗棂，远处传来孩童追逐嬉闹的声音。忽然明白油麻地的草房子为何总泛着金光——那原是岁月为纯真镀上的颜色。我们终将在光阴长河里打捞这些金色的碎片，就像杜小康在暴风雨后清点鸭群，数着数着，就数见了成长的模样。
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